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Le soleil inondait la plaine. Le tintement des sonnailles se rapprochait, éparpillant dans la lumière du jour naissant, une brassée de notes joyeuses. Disparates, elles formaient pourtant un ensemble qui réussissait, par une curieuse magie, à se faire harmonieux. Une grave par ci, une plus haute par là, une métallique soudain, une plus sourde aussitôt, accords mineurs, accords majeurs, la musique avançait au rythme de cette mer d’écume blanche dont le flux était ponctué de bêlements aussi subits qu’impérieux parfaitement discordants. A l’avant, le berger, chef d’orchestre sans exigence, ne semblait nullement préoccupé par ce carnaval cacophonique. Il marchait, tête baissée et retenait par son allure lente et régulière, l’avancée de la vague turbulente. Ses yeux, protégés par la visière de la casquette, semblaient plongés dans ces pensées matinales qui donnent aux gens généreux la sérénité, seule richesse utile à une journée heureuse. L’homme, tranquille, respirait le calme et la paix. Il guidait ses pas avec un bâton façonné dans une branche de châtaigner, accessoire utile à ses jambes qui avaient dû arpenter chaque parcelle des coteaux caillouteux du causse. Le berger s’en servait aussi pour découvrir dans un repli de terre la timide violette, repérer sous la feuille le petit cyclopode endormi, ou bien taquiner sous l’éclatante cardabelle au redoutable feuillage l’inoffensive éphippigère. Il permettait de dévoiler aux yeux de ceux qui prenaient parfois plaisir à l’accompagner, les secrets de la terre et du ciel. Il lui était également arrivé de l’utiliser pour détourner, un jour que le soleil chauffait à blanc le calcaire du Causse, la vipère téméraire sortie de son abri de pierres chaudes et qui, audacieusement, tenait tête au troupeau sur le milieu du sentier. Son bâton restait avant tout l’outil indispensable pour donner au chien vaillant et laborieux, l’ordre muet mais précis, nécessaire à la bonne marche du troupeau.
L’ensemble bruyant arrivait maintenant à hauteur d’un menhir. Pierre tombée du ciel, avaient longtemps pensé, les hommes qui s’étaient succédé à cet endroit, travaillant la terre reçue par un héritage se perpétuant depuis la nuit des temps. Ignorants des pratiques de leurs lointains ancêtres, ils s’en étaient remis à des suppositions d’ordre surnaturel ou divin d’autant plus vraisemblables à leur point de vue, que l’édifice présentait une particularité fort troublante. Sur sa partie supérieure, des fissures naturellement disposées figuraient des yeux, un nez et une large bouche. Les hommes qui l’avaient élevé ici des milliers d’années auparavant, avaient probablement eux-aussi remarqué cette singularité distinguant le monolithe des autres pierres. Sans doute pour cette raison avaient-ils choisi de l’utiliser comme totem ou figure emblématique.
La pierre dressée avait alors nourri pendant de longues années, de profondes croyances, de celles qui posaient en même temps, la nature et le surnaturel en trame de fond pour instituer des rites que les générations suivantes avaient fini par oublier. Des théories, plus pertinentes aux yeux des hommes passant d’homo sapiens à homo sapiens sapiens, s’étaient imposées, accompagnant en toute logique, l’évolution de l’espèce et son éveil intellectuel. Si les pratiques avaient disparu, la mémoire collective avait conservé, imprégnées dans son inconscient, certaines des valeurs venues du fond des âges. Le caractère sacré du roc avait traversé les turbulences de l’histoire. Les hommes, au fil des siècles, avaient reconnu en lui un passeur, passeur du temps et de mémoire, ce qui l’avait protégé de tout acte destructeur. Et le géant de pierre avait continué à inspirer le respect tout en veillant sur la paix du plateau et sur les brebis, saluant à la belle saison les randonneurs de passage.
Fleurs d’étoiles – ISBN 978-2-9543089-0-6
photos – Tous droits réservés – ces photos sont incluses dans l’ouvrage avec d’autres sur deux pages albums.
Dans l’ouvrage également tableaux (2)et poésies (4) de l’auteur
Ouvrage en vente à :
Presse de Florac – Maison de la presse de Meyrueis
et sur ce site par le biais de l’onglet contact
Basilique de Marçay (86370)
(RN10 – Nord Ouest de Vivonne)
Dimanche 10 juin
de 10h à 19h
Premier salon du livre
sur le thème de la Nature
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clic > http://basiliquedemarcay.com/premier-salon-du-livre-de-marcay-le-10-juin-2018/
Auteurs présents
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Je présenterai au cours de la journée 15 minutes de lecture et d’échange autour du tilleul
Même si le temps n’est guère propice à une floraison convenable et encore moins à la cueillette, nous entrons bien dans la période de floraison des tilleuls. J’en profite pour poster ici le superbe courrier que m’avait adressé Yves Duteil après lecture de Si le Theil me racontait.
Une missive toute en douceur et en parfum de poésie.
J’ai eu, depuis, l’occasion de rencontrer Yves et Noëlle. J’ai pu constaté combien le tilleul était un arbre qui leur convenait.
Yves est bien l’honorable descendant de ces arbres enchanteurs, passeurs d’histoires et de mémoires, arbre de douceur et d’harmonie.
Merci à lui pour ces mots qui ajoutent à mon ouvrage la petite note de miel.
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tags : salon, livres, pons, marçay, jardin médiéval, nature, hôpital des pélerins, tilleul
Dimanche 3 juin
à l’occasion des Rendez-vous au Jardin
Hôpital des Pélerins
sur le site du jardin médiéval
à Pons (17)
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Dimanche 10 juin
à Marçay (79)
dans le cadre du
Salon Nature
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En ce début juin, annonciateur d’un bel été, le jardin de la petite maison aux volets verts livre son abandon aux fleurs qui piquent çà et là sa pelouse désordonnée et aux oiseaux qui s’activent pour quérir leur pitance et celle de leur progéniture. Sous ses airs de géant impassible, de père tranquille régnant sur son petit monde, le tilleul est en transe. Sa frondaison palpite. Des milliers d’insectes, réveillés par les tièdes rayons jouant à travers le feuillage léger, se croisent et s’interpellent dans un vrombissement dont ils sont les seuls à connaître les codes, passant et repassant tels des bolides sur des autoroutes invisibles.
Adossée à l’écorce rugueuse, attentive à tous ces bruits, à tous ces remous d’une nature vivante qui rendent le silence perceptible, la petite reste pensive. Elle se sent si bien contre le tronc du vieil arbre dont l’écorce craquelée et boursouflée de toutes parts ne laisse rien deviner de la douceur de son aubier clair et lisse.
Si le Theil me racontait –
Ouvrage à prix spécial à l ‘occasion de ces deux manifestations nature.
Pour vous, lecteurs de ce petit espace. Premier chapitre intégral de Fleurs d’étoiles.
Merci à Pauline de la Casa, Presse de Florac, pour sa précieuse collaboration.
Sur le Causse
La journée tire à sa fin. Le soleil qui a laissé traîner ses rayons plus longtemps sur les versants et sur le plateau, laisse espérer qu’avril, maintenant bien entamé, tournera bien vite au calendrier la page de l’hiver.
Sous le ciel brunissant qui commence à se piquer d’étoiles, le Causse offre ses douces ondulations à la lune, toute en rondeur, qui vient d’escalader la colline et prend lentement, comme un phare, sa place au-dessus de cette île qui depuis longtemps ne connaît plus le bruit de l’océan. Après avoir pendant des siècles recouvert l’endroit de ses eaux, celui-ci a laissé les traces de son passage dans les profondeurs de la roche formant aujourd’hui le sol steppique du plateau. Quand il s’est retiré, les poissons sont devenus pierres, imprimant pour l’éternité leurs lignes de vie, arêtes ou écailles. Les coquillages aussi se sont figés et leur âge, inscrit dans les cercles immuables, n’a plus aujourd’hui d’importance que pour les spécialistes traquant dans les strates accumulées les témoignages muets de ces ères antédiluviennes. Sur l’île oubliée des flots, le vent continue pourtant d’agiter des vagues silencieuses. Vagues de stipes sauvages qui ondulent en épousant le relief, déployant à l’envi leurs graciles plumets scintillants et soyeux. Ce sont aussi selon la saison, des vagues vertes, des vagues blondes, vagues de blé qui pour se préserver du vent s’abrite au fond des dolines, ces petites plages circulaires ponctuant le plateau et résultant de son effondrement. L’herbe quant à elle, pour échapper à ses ardeurs, s’est faite rase laissant le minéral s’imposer et donner à la terre l’allure d’un vaste champ de pierres. Elle ne laisse pas pour autant sa place et se décline dans des variétés insoupçonnables que le commun des mortels est bien trop souvent tenté de qualifier de mauvaises. A tort, car sur cette terre rude, aucune espèce, autant végétale qu’animale ne saurait être inutile, toutes ayant, dans la chaîne de la vie et dans l’équilibre de l’écosystème, leur place unique et indispensable.
Aujourd’hui le vent a soufflé moins fort. Lorsque le soleil se fut effacé derrière les mamelons du relief, il s’est comme lui posé, emportant les bruits du jour pour ne laisser traîner que quelques souffles à travers les hautes futaies marquant d’une frange plus sombre la ligne de partage du ciel et de la terre. Il a oublié aussi entre les pierres, entre les murs, entre les arbres, entre les creux et les crêtes, des murmures, quelques échos de bêtes se répondant. Respirations mêlées d’espèces innombrables qui n’ont ici en commun que leur volonté de continuer à vivre quelque soit l’instant.
Sur cette steppe immense, où les hommes sont si peu nombreux que l’on peut marcher pendant des heures sans rencontrer l’ombre d’un seul, la vie semble s’arrêter pour de bon lorsque la nuit pose son voile. L’hiver surtout, quand le froid jette ses piques et engourdit tout ce qui bouge et ce qui vit. Pourtant rien ne se joue avec la fin du jour. Rien ne se meurt. La vie reste tapie attendant le moment propice pour laisser les visiteurs du soir prendre le relais. Et c’est surtout quand le jour et la nuit ont passé leur équinoxe de printemps, qu’ils sont des milliers de petits cœurs, des milliers de petits yeux et de petites antennes, des milliers de tiges minuscules et de corolles discrètes à attendre l’obscurité et la fraîcheur du crépuscule pour renaître ou s’éveiller.
La lune a quitté son habit de lumière dorée et s’est vêtue de transparence. Elle semble avoir suspendu sa course pour se faire, gardienne bienveillante de cette mer de la Tranquillité déserte et silencieuse. La quiétude pourtant cède sa place. Des voix s’élèvent, l’une après l’autre. Depuis le sol où elles prennent leur inspiration, elles montent et glissent, d’abord timides, le long des talus, s’immiscent entre les taillis, puis s’enhardissent et s’accrochent aux pierres sorties des entrailles de la terre. Elles se cherchent, s’accordent, se répondent. Peu à peu le concert prend forme. Ici. Là. Plus haut. Plus bas. Mais où donc se cachent les musiciens ? Où donc se trouve le piédestal sur lequel le chef d’orchestre a pris place? Est-il perché tout là-haut sur la colline ? Est-il installé sur un de ces clapas, ces pierres que les hommes ont sorties de la terre et rassemblées en tas pour rendre les champs plus faciles à cultiver ? Si le récital semble à la fois improvisé et sans cohésion spatiale, il n’en est pas moins une mélodie aux accords parfaits, synchronisés, au tempo syncopé comme réglé par un métronome. Le chœur peu à peu se met en place tel un orchestre symphonique dans une fosse d’opéra et la mélodie se joue en simultané sur les deux versants de la colline. Aucun doute possible sur l’identité des interprètes : les œdicnèmes sont de retour. Leurs chants flûtés emplissent l’éther de leurs notes brèves et saccadées dans un écho ininterrompu déjouant même l’oreille la plus habituée, qui jamais ne parvient à localiser ces petits fantômes bavards tapis sur le sol caillouteux de la steppe. Les concertistes sont néanmoins loin d’être au complet. Il faudra attendre encore quelques jours pour cela.
Plus près du village, une autre note s’impose à son tour, monocorde, grinçante comme la plainte d’une poulie mal graissée. Qui donc à cette heure s’active encore ? Depuis un promontoire discret, le petit-duc, solitaire, s’est à son tour décidé. Sa note, unique, se répète inlassablement. Elle s’intercale, bien cadencée, entre celles des musiciens fantômes. C’est le hasard ici qui se fait chef d’orchestre, car l’oiseau esseulé n’en a probablement que faire des appels à l’amour de ceux que l’on nomme ailleurs courlis de terre. Mais cela dure, chacun cherchant sa place dans ce prélude printanier où la survie de l’espèce dépend de l’énergie mise en œuvre pour s’imposer. Sans instrument, avec le seul avantage de leurs petites gorges, les oiseaux font de l’art musical le catalyseur de leurs amours en même temps qu’ils offrent au monde animal un peu de fraîcheur et de légèreté, donnant en prime du plaisir à celui que l’on dit le plus évolué de l’espèce, à savoir l’homme.
Sur le Causse le silence n’est plus, mais l’atmosphère n’en perd pas pour autant le calme et la plénitude propres aux grands espaces où la nature s’empare de l’air du temps et laisse à ce dernier un espace sans limite. Le fond sonore ajoute simplement sa touche à la paix ambiante et au mystère de ce balcon grand ouvert sur le ciel. Et l’esprit et l’âme de l’auditeur, s’il en est un, se laissent aller, se laissent pénétrer jusqu’à se détacher pour ne plus rien percevoir des bruissements. Lorsque soudain, c’est une véritable averse qui vient ruisseler en cascades cristallines. Elle franchit les murs d’un jardin abandonné, faisant voler en éclats la quiétude de cette soirée tout juste effleurée par les premières voix. Le rossignol vient d’entamer sa sérénade. Les trilles montent et descendent. Joyeuses. Le silence est rompu mais qui pourrait en vouloir au virtuose ? Pour sa première prestation de la saison il a trouvé la note juste, caracolant sur les octaves, de croches en doubles croches, de doubles croches en triolets avec des vocalises à couper le souffle. L’atmosphère tout entière est sous la magie et tant pis pour les spectateurs qui ne sont pas au rendez-vous. Qu’ils se rassurent ! Ils auront d’autres occasions pour en profiter car il ne s’agit là que d’une répétition avant les prochaines soirées de gala. Le soliste ne tardera pas à être rejoint par un ou deux soupirants de son espèce en quête de la dame oiselle à séduire et de leur rivalité amoureuse naîtra une joute musicale pour le plus grand bonheur de ceux qui auront la chance d’y assister.
Bien qu’ils soient déjà, comme la huppe fasciée, le coucou et quelques autres à avoir pris leurs quartiers d’été, la belle saison est loin d’être installée. D’autres voyageurs suivront les jours prochains après avoir affronté de leurs ailes vaillantes les courants aériens au-dessus de la grande bleue pour venir se poser sur ce grand vaisseau calcaire. Chaque année, inlassablement, ils sont ainsi des centaines, des milliers à abandonner l’espace d’une saison, leur terre d’hivernage de l’autre côté de la Méditerranée, pour venir abriter sur cette île providentielle leurs amours secrètes. Secrètes ? Pas tant que ça ! Ou alors il faudrait être sourd pour ne pas remarquer toutes ces petites gorges, toutes ces petites cordes musicales n’ayant de cesse de remplir l’air du jour et de la nuit avec leurs hymnes à l’amour ! Alors, dans ce vaste pays de pierres et de vent, les hommes attendent, impatients, ces messagers qui, avec une surprenante régularité au calendrier s’installent comme la promesse de la belle saison. Ici, sur ces hauts plateaux caressés par les nuages, les occasions de s’évader sont rares et les rencontres guère plus fréquentes, surtout en hiver. Depuis la vallée on ne monte pas sur le Causse si l’on n’y a aucune obligation, quant à ceux qui y vivent, ils travaillent sans relâche pour essayer de tirer de la terre ingrate de quoi vivre. Leurs descentes vers la vallée ne sont que des allers-retours utilitaires. Bien avant eux d’autres en ont fait autant. Ancêtres des âges de pierre, ils ont laissé ici quelques vestiges que l’on rencontre parfois au détour d’un chemin ou qui s’affichent sur les hauteurs, balises ou repères mystérieux qui n’ont plus pour les hommes d’aujourd’hui ni utilité ni signification. Plus discrètes, quelques enceintes dites protohistoriques demeurent comme autant de témoignages de la volonté de ces coureurs des bois devenus cultivateurs de se rallier et se sédentariser. Leur volonté aussi d’entretenir cet immense jardin suspendu avec l’espoir d’assurer la pérennité de l’espèce. Quant à savoir si les enfants des homo sapiens contemporains poursuivront l’aventure rien n’est moins sûr. Alors, pour les laborieux paysans oubliés sur cette île que les tremblements des massifs voisins ont fait s’élever il y a de cela des millions d’années comme pour l’isoler du reste du monde, l’arrivée des migrateurs se fait comme la visite d’amis annonciateurs de jours plus cléments.
Fleurs d’étoiles. Solange Tellier. Toute reproduction, même partielle, formellement interdite sans l’accord de l’auteur. Tous droits réservés pour tous pays. ISBN 978-2-9543089-0-6
IL ne reste que quelques ouvrages. Disponibles en Lozère : Presse de Florac, Maison de la presse de Meyrueis.
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photo G.G Sud-Ouest – sur le stand de Claudie et Jacky
Quentin avisa ensuite l’étal du maraîcher. La bannière sur laquelle figurait la maison en bois où vivaient les producteurs au milieu de leur jardin extraordinaire attestait de la provenance des légumes dont la bonne mine ne laissait aucun doute quant à leur fraîcheur. Les feuilles des salades étaient de bonne tenue, les petits pois et les haricots verts gardaient encore sur leur cosse la petite humidité du matin de leur cueillette. Les tomates rouges et d’autres jaunes ou orangées côtoyaient les concombres avec lesquels elles promettaient un beau plat de crudités. La marchande, bonne vivante et toute en sourires, avisa le client inhabituel.
― Et pour ce jeune homme … commença-t-elle, laissant sa phrase en suspens.
Quentin tenait à faire simple et rapide. Les melons estampillés charentais exhalaient un parfum sucré des plus appétissants, néanmoins il était bien en peine d’en choisir un à point pour son déjeuner.
― Un melon s’il vous plaît.
― Pour midi ?
― Oui, pour midi.
La maraîchère en saisit un qu’elle porta à son nez pour le humer. Elle le fit rebondir à plusieurs reprises dans la paume de sa main pour le soupeser et, devant l’air intrigué de son client expliqua que le poids était aussi important que le parfum pour déterminer la qualité et la maturité. Elle pinça pour finir le pédoncule qu’elle détacha d’un coup sec et sans plus de façon colla le fruit bien ventru sous le nez du jeune homme.
― Celui-ci est à point. Il sent bon n’est-ce pas ?
C’est vrai qu’il était parfumé ! Quentin en avait déjà l’eau à la bouche.
― Et pour vous régaler, ajouta la commerçante, vous n’oublierez pas d’y mettre un peu de pineau. Et avec ceci ? ajouta-t-elle.
Quentin opta pour quatre tomates bien rouges et une botte de radis qu’il pourrait grignoter avec une pointe de sel.
Tout en emplissant de ses achats un sac à l’effigie des marchés de Charente, la maraîchère qui n’avait pas manqué de deviner en lui le vacancier fraîchement débarqué lui souhaita un agréable séjour à Mourillac.
― Et en plus vous allez avoir un temps superbe, et en Charente quand il fait beau, c’est le paradis, lança-t-elle à la cantonade pour recueillir l’approbation tacite mais néanmoins certaine des autres clients.
Avisant la peau claire de son client qui n’avait de toute évidence pas vu le soleil depuis belle lurette, elle se pencha par-dessus l’étal et lui glissa à l’oreille d’un ton à la fois taquin et protecteur :
― Attention quand même aux coups de soleil.
Quentin sourit à cette recommandation et, amusé, remercia la commerçante. Ses conseils, sa nature enjouée, ses sourires, ses mots aimables et pleins d’attention étaient comme des petits cadeaux qu’elle glissait à ses clients en même temps que ses légumes. Elle ajouta encore dans le sac une belle poignée de cerises :
— Pour votre dessert, souffla-t-elle.
Premier été – Geste édition – 2014
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Quentin choisit de se diriger pour commencer vers le camion de La marée Bleue. L’étal était autrement plus varié que celui qui avait pour habitude d’approvisionner son village. Des bars, des daurades, des maigres dont il ne connaissait jusqu’à présent que le nom, voisinaient avec les merlus et les filets de cabillaud. Il fut bien davantage étonné par de grands poissons plats, de toute évidence de la famille des soles, dont les écailles gris-brun étaient ponctuées de gros pois orange. L’affichette les baptisait carrelets. Les sardines étaient demi-sel ou fraîches et pour ces dernières le client avait le choix entre les Royan et les Collioure. Les fruits de mer n’étaient pas en reste : bulots, coques, langoustines, et autres crabes, vivants ceux-là, dont les grosses pinces avaient été liées par un élastique pour entraver tout mouvement et préserver le vendeur autant que le client d’une douloureuse étreinte.
Tandis qu’il lorgnait sur les moules le commerçant l’interpella :
- — C’est la pleine saison. Moules des bouchots d’Oléron. Profitez-en !
Quentin aimait les moules – accompagnées de frites évidemment ! –, et il se serait bien laisser tenter s’il avait été équipé pour cuisiner. Il se dit qu’il attendrait d’être sur la côte pour en déguster à la marinière dans un petit resto du bord de mer et jeta son dévolu sur des petites crevettes roses, presque transparentes.
― Arrivage direct de la Cotinière, précisa le mareyeur.
Va pour les crevettes ! Il n’avait pas si souvent l’occasion d’en manger d’aussi fraîches.
à suivre … sur l’étal du maraîcher.
Premier été – p. 44-45- Geste Edition – 2014
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